Ольга Злотникова
Родилась в 1987 году в Минске. Училась в Белорусском государственном университете культуры и искусств. Стихи печатались в журналах «Неман», «Немига литературная», «Наш современник», «Пролог», «Кольцо А», в «Литературной газете», сборниках «Созвучье слов живых» (Брест, 2010), «Новые писатели» (Москва, 2011), «Мы – маладыя» и др. Победитель республиканского литературного конкурса молодых поэтов в г. Бресте (2010). Автор книги стихов «Зарождение звука» (Минск, 2011). Живет в Минске.
* * *
Сажусь на коня-качалку,
Как в детстве: «Скачи! Скачи!»
И меч мой — простая палка,
А факел — кусок свечи.
Бездумно глаза закрою:
Ну, всё, поскакала в ночь!
А издали — глухо: «К бою!»
И близко мне: «Тише, дочь…»
* * *
Я росла без отца и без матери,
Как трава на коровьем лугу:
Проходили по лугу мечтатели —
Я их песенки берегу.
Хороша ли? Дурною ли выросла?
И к чему мое сердце лежит?
Много детского светлого вымысла,
Много взрослой продуманной лжи.
Оттого и луга заливные
Я люблю, что сама, как трава,
И цвету васильком полевым я:
Только зелень и синева.
* * *
Если время — яблоневый сад,
Я — зимняя яблоня,
Плоды мои летом горьки:
Лишь к осени наливаются,
Становятся спелой кровью
На солнце,
А в темноте — чернеют.
Ты можешь собрать их впрок,
Чтоб долгими вечерами,
Когда поседеют окна,
Не забывать про сладость,
Не забывать про нежность.
О, они так же сладки,
Как сладко бывает солнце,
Когда его долго ждешь!
САД
Вечером тепло и очень тихо
В нашем незапамятном саду,
И приходит старая зайчиха
Грызть кору, и я сюда приду.
Сад мой в синих сумерках растает —
Он мне больше не принадлежит.
Яблоня и тени не оставит,
И зайчиха в ельник убежит.
Может быть, и жизнь, ее приметы
В сумерках привиделись душе?
Я засну, и сад мой смежит ветви,
Я проснусь — и нет его уже.
* * *
Или так: все, что есть у меня — голос,
До хрипоты — мой,
До немоты,
Отделившийся от глагола
И от местоименья «ты».
Сам в себе — рана и сущность:
Кровоточит, слезен.
Заповедной пущей
Он в меня допущен,
Как и я в него — до поры,
На несколько весен…
* * *
я беру у тебя взаймы
эту жизнь с ее ухабами,
с ее узкоколейкой и
ее перекати-полем.
с ее полупрозрачным «мы»
и дерущими горло бабами,
с опустевшей скамейкой и
привилегией слыть голым
королем посреди толпы,
оболгать, осмеять мечтающей,
пробиваться среди былья
со своей персональной болью,
но, дай Бог, не угаснет пыл,
и ухабов не замечающей
черноглазой девчонкой я
пробегу босиком поле.
* * *
Расскажи, как своих били,
А потом на весь мир врали,
Расскажи или спой или…
Оправдаешься едва ли.
Улыбнусь, рассмеюсь, крикну:
«А неплохо ведь, ей-богу!
Вам пора написать книгу
Или преподавать йогу!»
А душа? А душа… Дудки!
Где же, где же её носит?
Глянь: сидит, как щенок в будке,
Влажный носик — цепной пёсик…
* * *
У каждого своя — не подберёшься —
Дозволенная мера слепоты.
Какою же змеюкою ты вьёшься,
Душа моя? Чего не видишь ты
За камнем придорожным, за вещами,
За словом, за значением вещей?
О, как же мы с тобою обнищали —
Не в чем-то маловажном — вообще…
И что за слепотою: просто страшно
Раздвинуть горизонты и взглянуть,
Как сердце — часовой стоит на башне:
Глядит, не промелькнёт ли кто-нибудь.
Как сердцу — часовому даже выстрел,
Милее, чем вот эта тишина,
В которой засыпаешь слишком быстро
На все (как это страшно!)
Времена.
* * *
Однажды это может произойти:
Проснусь и пойму, что больше уже — ни строчки.
Так падают ниц в самом конце пути
И просыпаются в ужасе среди ночи.
Оглянусь вокруг: вроде бы день, как день,
Город с привычной своей беготнёй и шумом —
Это тебе не лес, где живёт олень
И ветер по веткам бьёт, как по вещим струнам.
Это тебе не мир, в котором строка
Дышит тем же воздухом, что весною поле,
А после растрёпанные облака
Летают над головой твоей прямо в доме.
И мир строкою больше не оправдать:
Он подытожен какою-то жирной точкой.
Что ему вера моя и благодать —
Подшит, подкроен, по всем сторонам прострочен.
Однажды это может произойти:
Стрекозы исчезнут, станут обманом зренья —
Я тоже уйду, чтобы строкой взойти,
Чтобы врасти в четвёртое измерение.
* * *
Если вовсе меня не станет
(Не отыщешь меня нигде),
Значит, я разошлась кругами
По воде…
