Александр Правиков родился в 1974 году в Москве. Живет в подмосковных Химках. Учился в Литературном институте. Стихи и переводы публиковались в журналах «Интерпоэзия», «Новая Юность», Homo Legens, Prosodia и т.п. Дипломант Волошинского конкурса в номинации журнала Prosodia (2021 г.).
Редактор — Андрей Фамицкий
* * *
Откуда бы взяться победе добра из битвы бобра и козла? Тот сер, тот коричневый: сказка стара, надежда не то что мала, ее просто нет, но мы сделаем вид из гордости, из ничего. Не может быть так, что добро победит, и все-таки я за него.
* * *
Мне написали, что ж ты, сука,
Танцуешь, когда творится такое.
Уже второй раз для Фейсбука
Использую эту рифму — что делать…
Что ж, ангелу говориилу
Слова для времени и для смерти
Не завезли, а через силу
Не получается, да и не надо.
* * *
Значит так, нет правды у тех, кто бьет,
Ни у тех, досталось кому.
Или, наоборот, чересчур ее,
Превращающей свет во тьму.
А любви тем более нет как нет,
Ни на сайте, ни между строк.
Значит, по небу, как говорил поэт
И попробовал, но не смог.
Так хотя бы куда не след не ходи,
Если верного нет пути.
Я готов быть один, я и так один
Или два. Не больше пяти.
ПЕСНЯ О ПОЛНОЙ ЖОПЕ
Это не галлюцинация
И не воздушный парад —
Полная жопа над городом встала и в ней отразился закат.
Не выходите на улицу,
Не контактируйте с ней!
Полная жопа, когда с нею споришь, становится только полней.
Жопа легко левитирует,
Ходит без помощи ног.
Жопа легко имитирует самый возвышенный слог.
Рубит во внешней политике,
Видит без помощи глаз,
Видит повсюду врагов и считает в этом виновными нас.
Жопа становится будущим,
Прошлым становится тоже.
Все что нам было дорого с детства, стало на жопу похоже.
Жопу нельзя игнорировать
И на нее не насрать —
Тут она профи, ее в этом деле смертному не перегнать.
Вот отчего эта паника
И неприятные сны,
Вот почему в этом мае не радуют даже красоты весны.
Жопа, и что тут поделаешь.
Может быть, только одно
(два): называть жопу жопой и не называть мармеладом говно.
Аудио: Александр Правиков читает стихотворение «Песня о полной жопе»
* * *
И отчего бы я к вечеру так устал?
Вроде не уголь рубал, не варил металл,
Вроде подъезды не мыл, не уколы ставил.
Вроде выходишь с работы — еще ну так,
А потолкаться в подземке — и просто мрак,
Ваша конечная станция, город Усталлин
(Если усатый кому-то помстился, не к ночи будь… —
Нет его тут). Блестит леденистый путь,
Светится тускло древесная камасутра.
Пар выпускают разношенные дома.
Все хорошо. Это правильная зима.
Доковылял до гнезда, угрелся, а там и утро.
Так говорят часы. Когда ни открой
Заспанный глаз, усталость уже горой
Сверху лежит и немного свисает с краю.
Выйдешь — вот небо, подоткнутое с боков.
Мир посреди симпатичен и бестолков,
Как волкодав. Не бойся, он так играет.
* * *
Зима заносит, будто извиняясь,
«Все наши глупости и мелкие злодейства»
Мол, что могу, конечно, замету.
Мол, как умею, это все украшу.
Фигак-фигак — и перед нами не барак,
А живописное фламандское.
Конечно, люди умирать не перестанут,
И убивать, и войны затевать
Из-за того, что так белы снега,
Но тут зима не виновата.
Спасибо, милая,
Правда, очень приятно.
В этом году тебе особенно все удалось.
В этом особенном году.
В очередном особенном.
* * *
Креативный умирайтер
Бродит в сумрачном лесу,
Видит месяц над горами,
Видит волка и лису.
Он гулял по краю света,
По прекраснейшим местам,
Видел то и видел это,
Умирать не перестал.
Он был праведным почти что,
Мотивированным был,
Он читал такие книжки,
Что названия забыл.
Даже с музами общался,
Даже целую тетрадь
Перепачкал, постарался,
Продолжая умирать.
А теперь в каком-то вроде
Перелеске сел на пень
И сидит, и не выходит,
Ибо некуда и лень.
Если напрочь заблудился
И не то чтобы с пути
Предначертанного сбился,
А скорее усомнился
В том, что есть куда идти —
Не спасает умный компас,
Джипиэс и вся фигня,
Но зато (такая тонкость)
Выручает болтовня.
Так скажите, жук и слизень,
Расскажи мне ты, медведь,
Что такое смысла жизень,
Что такое умереть.
Выручай, сестра кукушка,
Подпевайте, комары,
Я посеял потому что
Где-то правила игры.
* * *
Когда по улице впотьмах
Зима слоняется в халате,
То люди светятся в домах,
Как говорит Капович Катя.
Зима на улице стоит
И смотрит в окна, а за ними,
За этим, скажем — индивид
Под абажуром как бы в нимбе.
А на соседнем этаже
Идет история другая…
Снежинки мечутся, не зная,
Где интереснее сюжет:
Рванутся к этому, к тому…
Но не объять умом и глазом,
Как жизнь лицами во тьму
Идет по всем каналам сразу.
* * *
«Иже херувимы…»
И вот мы стоим, образующе тайно:
Один херувим ковыряет в носу,
Другой на часы… Милый, как ни считай, но
Еще ты не скоро поешь колбасу.
Я дольше прожил, чем евреи в пустыне.
Ты смотришь за мной, как смотрел и за ними?
Ты водишь так долго меня потому?
А может быть, скажешь словами простыми,
Или мне еще это не по уму?
* * *
Помоги мне помочь тебе встать
Отзовись говорит Господь
Я не слышу его отсюда
Говорят что я был живым
Говорят мы дружили с Ним
Говорят над моей могилой
Я лежу как дитя во тьме
И прокручиваю в уме
Все возможные варианты
Как мне быть чтоб меня услышали
Как мне быть чтобы я услышал
Как меня Он сверху зовет.
Может быть, нужно место потише
Может надо залезть повыше
Может быть надо вырастить уши
Может надо вести себя лучше
Или хуже наоборот
Или это и есть Его голос
Эта тьма этот вдох и выдох
