10 лучших стихотворений 2019 года
Любой список — это всегда вкусовщина. Любая премия необъективна. С этим надо смириться.
И с этим надо работать. Изучать списки, сопоставлять их, пытаться понять, как и для чего они сделаны.
«10 лучших стихотворений 2019 года» — это моя попытка выявить (хотя бы для себя) те тексты, без которых невозможно будет помыслить как поэзию наших дней, так и русскую поэзию в целом.
О.Д.
* * *
Когда болит у ёжика иголка,
он говорит любому визави:
в России надо жить ужасно долго,
пока не облысеешь от любви.
Когда чесотка мучает ворону,
когда бизон икает на скаку,
когда жираф горящую корону
стремится сбросить в светлую Оку —
что им сказать? Терпели с мезозоя,
в разломах плит держались за края,
не ныли по контейнерам у Ноя,
да и теперь не время для нытья —
когда медведь оттоптанное ухо
несёт туда, где истина в вине,
когда пророчит русская кукуха,
как перфоратор, прыгая в стене.
(Игорь Караулов)
* * *
они идут почти как взрослые
под ручку типа дважды два
зелёные смешные острые
молчат семейные слова
простые мальчики и девочки
ещё вчера ученики
Максимы например и Верочки
отличники и дурачки
они играют в отношения
не понимая что любовь
всегда смертельное сражение
где правят тёща и свекровь
(Андрей Коровин)
* * *
Медлительно, как древняя пирога,
боками дымноватыми алея,
плывет рассвет. Окраина. Дорога.
Век двадцать первый. Эра Водолея.
Земля нетленна, густонаселенна,
над ней столбы застыли часовые,
внутри двора от тополя до клена
натянуты веревки бельевые.
Поэзия закончилась. Ни песню
не сочинишь, ни горестную оду.
Лишь изморось над крышами, хоть тресни,
да санкции на зимнюю погоду.
Мой дом выходит окнами на небо —
я на него смотреть предпочитаю,
но Бог давненько в наших сферах не был,
здесь Докинза архангелы читают.
Вот и лежу в миру материальном,
смотрю из незаправленной кровати
на то, что оказалось идеальным:
косяк двери, окно, обогреватель.
(Ганна Шевченко)
* * *
Ни с чего начинается Родина.
Ниоткуда берётся печаль,
гипнотической вкрадчивой гадиной
обвивает тебя по ночам.
Входит в комнату мощная бабища,
столько жизни, а смотрит как смерть;
эй, басит, не будите товарища,
словно ты не примат, а медведь,
впавший в спячку, и всё тебе побоку.
А проснёшься — глаза из орбит:
наползает на яблоко облако,
превращается в бант или в бинт.
Здравствуй, явь (у кого ты украдена?),
птичий гомон, оттаявший грунт…
Это Родина? Нет, это впадина,
говорят и лопаты берут.
(Михаил Дынкин)
* * *
Дворы все те же, но другой страны,
Другой эпохи, где свои нетленки.
Здесь под гитару злые пацаны
Орут куплеты Васи Вакуленки.
Не злые, может. Ссоры не ищу.
Пускай базлают, не вопрос. Не в этом
Прикол. Поодаль примощусь,
Допью тихонько. Я устал за лето.
(Прости, великий, что украл строку.
Нет силы на свои: комод, рубашка —
Всё так еще.) Еще болит в боку
Где печень, иногда бывает страшно.
Юнцы кричат: «Когда меня не станет»,
Про что-то очень важное для них.
Им ветер на кустах махнет листами.
Мне кажется, что, вроде, в такт.
Я тих.
(Владимир Безденежных)
* * *
Старцы посмотрели на Сусанну,
Покряхтели и пошли бухать,
Ведь они старались жить по плану,
То есть по девчонкам не вздыхать,
Но как можно чаще расслабляться,
В том числе и с помощью вина,
И при этом громко умиляться:
«Что за краски! Что за тишина!
Посмотри — листва как будто дышит!
Посмотри, какие облака!»
Старцы знали: Бог все это слышит,
И, как автор, он польщен слегка.
И поэтому совсем не странно,
Что среди садовой тишины
Вдруг раздастся голосок Сусанны:
«Можно с вами выпить, пацаны?»
(Андрей Добрынин)
РЕДКИЙ ЦВЕТОК
«Что делать мне?» — твердит Губанов.
«Писать стихи», — итожит Бог.
В стране гвоздик, а не тюльпанов
на русской водке вырос СМОГ.
Где сквозь сентябрь летят вороны,
там листья вскоре опадут:
ни Верхейл Кейс, ни Омри Ронен
не сдвинут время на YouTube.
<…> он за столом. Бормочет имя.
Глядит на черный телефон;
а позже — в осень — голубыми.
И дальше — осень без него.
Осталась истина простая:
уходит жизнь в цветной ломбард.
Табачный дым едва вдыхая:
«В чем был и не был виноват», —
он произносит. Сам отходит
и рысью пятится назад.
Сгорает мысль на обороте.
Лишь путеводная слеза,
вобрав в себя всю память тела,
под водолазку протекла.
Я — вижу так — пчела гудела
над ним. И ласточка была.
(Дмитрий Ларионов)
* * *
Возраст — это когда внутри
Ты красивее, чем снаружи.
(Алик Якубович)
* * *
Ты помнишь, Алёша, совписовскую сволочь, вечно пьяных стариков,
Лично знавших Чуковского и Маршака, Тихонова и Светлова?
Они галдели в ЦДЛ, словно подростки.
Нас, слава богу, туда не пускали без членского билета СП СССР.
Недавно я снова увидел этих обрюзгших мерзких стариков, Алёша!
Они совсем не изменились с нашей убогой юности, я их узнал!
Только теперь это наши с тобой товарищи, Алёша, стройные и пылкие когда-то, ищущие правды и справедливости юноши.
Природа не терпит пустоты, Алёша, теперь совписовская сволочь — они,
Бухающие на презентациях и фестивалях, не стыдящиеся грязных бород и роженицыных животов.
Они лично знали тебя и меня, Новикова Дениса и Рыжего Бориса.
Не подходи к зеркалу, Алёша, там тебя ждёт совписовская сволочь.
Беги, Алёша, занавесь зеркала.
(Виталий Пуханов)
* * *
Пьяный болельщик в шарфе
«Локомотив-Москва»
долго в карманах шарит
глупого пиджака.
Где сигареты? Нету.
Где зажигалка? Нет.
Ночь, электричка, лето,
ссадины на окне.
Кто проиграл, кто выиграл
разницы никакой.
— Как тебя звать-то?
— Игорь.
— Едешь куда?
— Домой.
(Игорь Куницын)
Спасибо за то, что читаете Текстуру! Приглашаем вас подписаться на нашу рассылку. Новые публикации, свежие новости, приглашения на мероприятия (в том числе закрытые), а также кое-что, о чем мы не говорим широкой публике, — только в рассылке портала Textura!
